Lucía Topolansky rompe el silencio tras la muerte de Mujica y revela el secreto que él nunca confesó… –

Parte 1

El día en que enterraban al expresidente más humilde de la república, su propio hermano intentó arrebatarle a la viuda una caja de madera diciendo que allí estaba la prueba de una vergüenza familiar.

La multitud que había llegado hasta la vieja chacra de Las Higueras quedó congelada. Nadie esperaba un escándalo frente al portón de alambre donde durante décadas Julián Arce había recibido a vecinos, estudiantes, campesinos y mandatarios extranjeros con la misma camisa gastada y las mismas manos manchadas de tierra. Había muerto a los 91 años, en su cama angosta, con su perra Mora acostada junto a los pies y su compañera Clara Medina sosteniéndole la mano.

Julián había podido vivir en la residencia presidencial, dormir bajo techos de mármol, viajar rodeado de escoltas y acumular favores de empresarios. Pero eligió quedarse en esa casa pequeña, de techo bajo, donde el viento entraba por las rendijas y donde el único lujo era ver amanecer sobre los surcos de maíz. Por eso, cuando la noticia de su muerte se extendió por la capital, miles llegaron con flores, velas y cartas. Para unos era el presidente austero que donó casi todo su salario. Para otros, el exguerrillero que sobrevivió 14 años de cárcel. Para Clara, seguía siendo el hombre que le pedía silencio para escuchar crecer la tierra.

Pero aquella mañana, antes de que el cortejo saliera hacia el salón legislativo, apareció Ramiro Arce, el hermano menor de Julián, acompañado por 2 sobrinos y un abogado. Ramiro no había visitado la chacra en años, salvo para reclamar terrenos, fotografías y cualquier cosa que pudiera convertirse en herencia.

—Esa caja no se va contigo, Clara.

Clara, vestida de negro sencillo, apretó la caja contra el pecho. Mora gruñó desde el escalón de la entrada, como si entendiera que algo oscuro acababa de romper el duelo.

—Esta caja me la dejó Julián.

—Julián era de todos —respondió Ramiro, alzando la voz para que los periodistas escucharan—. Y si aquí hay cartas, dinero o secretos políticos, la familia tiene derecho.

—La familia también tenía derecho a acompañarlo cuando tosía sangre por las noches —dijo Clara sin gritar—. Pero entonces nadie vino.

El murmullo se volvió un incendio. Las cámaras se acercaron. Un sobrino acusó a Clara de manipular la memoria del expresidente para controlar su legado. Otro insinuó que el famoso hombre humilde quizá no había sido tan transparente como todos creían. Aquella frase cayó como una piedra en el corazón de los presentes. Durante años, los enemigos de Julián habían intentado demostrar que su pobreza era teatro. Nunca pudieron. Ahora, su propia sangre sembraba la duda frente a su cadáver.

En medio de la tensión, Esteban Ríos, un antiguo guardia de prisión de 78 años, se abrió paso entre la gente. Caminaba con bastón, pero su voz salió firme.

—Yo sé qué hay en esa caja.

Todos lo miraron.

—Usted no sabe nada —escupió Ramiro.

Esteban bajó la cabeza ante Clara.

—Perdóneme por venir hoy. Yo fui uno de los guardias del pabellón subterráneo. No de los peores, pero tampoco de los buenos. Su esposo me salvó de convertirme en una bestia completa.