La continuación de la historia

Marcos estaba frente al escaparate de una cafetería, apretando el teléfono como si pudiera darle respuestas. En el reflejo del cristal, su rostro cansado y una preocupación que ya se había hecho fija. Al otro lado de la calle, el viento agitaba un cartel con el anuncio «Exposición de las ciudades perdidas». Irónico, pensó, porque era precisamente un pasado perdido lo que estaba destrozando su presente. — ¿Marcos? —la voz de Clara lo sacó de sus pensamientos. Apareció junto a él, envuelta en un abrigo, los ojos cautelosos—. ¿Qué le dijiste a mi padre? Me llamó diez minutos después de hablar contigo. Por primera vez en seis meses. — Solo la verdad —respondió él, en voz baja—. Le mostré el anillo. Ella frunció el ceño.— ¿Qué anillo? Sacó la cajita de terciopelo y la abrió. Clara lo miró, y para su sorpresa, no lo reconoció. — Nunca lo había visto —susurró—. Pero… esa inscripción… «A. y N.»… Marcos, ¿lo entiendes? Son sus iniciales. Y también las de mi madre. Pero… ella murió. — ¿Murió? —repitió Marcos, sin comprender del todo, aunque por dentro todo se le revolvía—. ¿Estás segura de que…? 

Clara bajó la mirada.— Hace diez años. Desapareció en el mar, cuando su yate se hundió durante una tormenta cerca de la isla de Teir. Nunca encontraron el cuerpo. Solo restos del barco y una pulsera. Enterramos un ataúd vacío. Marcos se pasó una mano por la cara.— Entonces explícame cómo un anillo que él recordaba acaba en una tienda una semana atrás. El vendedor dijo que una mujer lo entregó. Una mujer viva. Clara palideció.— Es imposible… o quizás… —exhaló bruscamente—. Tengo que ir allí. — No —Marcos dio un paso hacia ella—. Es peligroso, Clara. Si tu madre está viva, él oculta algo. Iré yo. Pero ella ya levantaba la mano, temblorosa, para detener un taxi. *** El Puerto Viejo los recibió con viento y olor a sal. La tienda se encontraba al final de una calle estrecha que daba a los muelles. Detrás del cristal se veían estanterías con antigüedades, relojes olvidados, mapas, figurillas. Dentro olía a tiempo y a naftalina. — Buenas tardes —saludó Marcos—. Buscamos a la persona que trajo recientemente un anillo. Plata, zafiro… El dueño, un anciano de pelo blanco y un ojo cubierto por una lente de vidrio, levantó la vista lentamente del libro que leía.

 — Una mujer de unos cuarenta años, quizá algo más —dijo—. Extraña. No dejaba de mirar por encima del hombro. Dijo que podrían venir a buscar esas cosas. Me pidió que quemara el recibo tras la venta. — ¿Sabe dónde se alojaba? —preguntó Clara con la voz quebrada. El anciano guardó silencio un instante, luego sacó una tarjeta del mostrador.— Aquí está la dirección del hotel. Pero tengan cuidado, señor y señorita. A veces el pasado no vuelve para abrazarnos. *** Encontraron el hotel media hora después. «Bel Norte». Fachada vieja, cartel desconchado, una ventana con vistas al mar. Clara temblaba, pero fue la primera en subir. La habitación estaba en la tercera planta. La puerta entreabierta. Marcos empujó y el mundo se detuvo un segundo. En la cama, sentada, una mujer. El pelo con algunas canas, pero los mismos ojos que Clara recordaba de sus sueños de niña. La mujer la miró largo rato, en silencio. Luego se levantó. — Clara… —su voz temblaba—. Has crecido. Clara dio un paso, se detuvo.— Esto es un sueño… Estás muerta… — Estoy viva —dijo ella—. Tu padre mintió. Todo fue una mentira. 

Pensó que había muerto. Y cuando descubrió que sobreviví, hizo lo posible para que no regresara. Marcos sintió que se le helaban las manos.— ¿Por qué? ¿Para qué? La mujer lo miró, luego a su hija.— Porque hace diez años vi algo que no debí ver. Sus negocios. El contrabando en sus rutas marítimas. La gente que ocultaba. Intentó matarme. A mí, seguro. A ti quería mandarte lejos. Por eso te llevó a Londres. Clara se tapó la boca con la mano. Las lágrimas le llenaron los ojos.— ¿Él… intentó matarte? Y ahora sabe que estás viva… — Lo sabe —asintió ella—. Y si sabe que el anillo ha reaparecido, significa que ya viene por nosotras. Se oyó un golpe en la puerta. Otro. Luego, una voz: — Clara, hija mía… Ábreme. Tenemos que hablar. Marcos se lanzó a la ventana. Debajo, una escalera de incendios. La mujer señaló rápido hacia abajo: — Rápido. No se detendrá. Clara miró la puerta; sus ojos se cristalizaron de miedo. — Marcos —susurró—, si nos pasa algo… Él le apretó la mano.— No pasará nada. Mientras yo viva. Salieron al exterior. El viento les azotó el rostro, la lluvia caía de los tejados. Abajo, la luz de una farola parpadeaba. Detrás, un estruendo: la puerta saltó en pedazos. La voz de Arturo rugió como una tormenta: — ¡Ella es mía! ¿Lo oyes, Clara? ¡Mía y de nadie más! Marcos tiró de Clara hacia abajo, resbalando por los peldaños de hierro.

 En el último se detuvo, mirando hacia arriba: una silueta en la ventana. Arturo. En una mano, una pistola; en la otra, el anillo. — ¡Si te lo regalé, guárdalo para siempre! —gritó, y arrojó el anillo. Cayó sobre el adoquinado y se deshizo en chispas. En ese instante, a lo lejos, sonaron sirenas. Clara agarró la mano de Marcos y sollozó, mirando al mar donde al fin había dejado de llover. — No volveremos nunca —dijo—. Ni a esta ciudad ni a él. Marcos asintió.— Lo importante es que no consiga devolver el pasado. A lo lejos, sobre la Torre Norte, una luz anaranjada iluminó el cielo. Alguien había lanzado una bengala. O quizás ardía un despacho. Nadie fue a comprobarlo. En medio de la calle, donde la sal se mezclaba con la lluvia, yacía el viejo anillo de plata con la inscripción: «A. y N. Para siempre». Y parecía que aquellas dos letras volvían ahora a estar separadas por la eternidad.